¿Lo primero de Floren? La imagen de tecnócrata, la eficacia que por fin llegaba a ese Madrid de Sanz: del nepotismo sin ilustrar al despotismo ilustrado de este ingeniero centrista (porque el centro es el lugar adonde va el poder). Algunos nos encontrábamos de pronto con la estirpe de ejecutivos madridistas de la que tanto habíamos oido hablar, los Saporta, Domínguez y el mítico Bernabéu. ¡Por fin llegaba el señorio! Con Floren volvía también Luis de Carlos. En realidad este último Floren tenía algo de la pasividad de aquél. Supongo que también en el fútbol los dirigentes tienen un tiempo en el que llevan las riendas del tiempo histórico. Toman decisiones y luego son ellas y sus consecuencias las que les gobiernan. Florentino lleva unos años sufriendo el error de las renovaciones galácticas. El florentinismo tiene su apogeo en la eliminatoria Real Madrid- Manchester. Es ahí cuando Raúl pierde su fútbol con el apéndice, cuando el testigo pasa a un incontenible Ronaldo y cuando el fútbol llega a lo orgiástico, cuando parece que ya no es necesario el entrenador. Felicidad conseguida. No olvidaremos ese Madrid de Old Trafford. Y fue entonces, ese preciso partido, el que convenció a Abramovich de que el fútbol era una buena manera de comprar legitimidad. Y así fue como Florentino provocó un cambio en el fútbol. Los grandes comprendieron que los futbolistas eran franquicias al estilo NBA, marcas que se llevaban consigo medio club. De repente, las estrellas se blindaron y apareció un tipo con todo el dinero del mundo. Ya no dominábamos el mercado y la política de Zidanes se hacía imposible. Además, una lamentable campaña de la prensa en alianza con Carvajal y algún otro representante provocaba unas ampliaciones de contrato que recuerdan tanto a las de Mendoza y la Quinta. No se le puede culpar, romper el sueño entonces no se hubiese aceptado. De esta forma, como con Mendoza, hemos tenido el ciclo completo: ascensión, apogeo y caida, con todo el repertorio de traiciones: una trayectoria curva que deja un perfil humano y que admite música de tango y todas las sentencias sobre lo transitivo y fugaz del éxito.

De su gestión ya se dirá todo. Yo le debo haber recobrado un orgullo infantil y algo ridículo por este club. He sufrido auténticas erecciones comprobando el calado del club fuera de España, la admiración de tanta gente tan distinta por algo nuestro. De todos. Pues ese es el gran legado de Floren, haber conseguido que esta rara filiación del blanco (sin pendones, sin banderas, sin enseñas) llegue tan lejos.

Hay alguna paradoja sangrante: Quien más ha hecho por devolver el club a sus socios terminó por conseguir que sus aficionados sintiesen por vez primera al equipo como algo ajeno. Sin la protección de Florentino nada debe ser obstáculo para que la ira caiga sobre los jugadores. Son unos miserables que no merecen sino el desprecio. Pero todos.

Hay otra fecha. Los días porsteriores al 11-M, cuando con la final de Copa se empieza a derrumbar el equipo. Una casualidad, claro, pero parece que la grandilocuencia empezaba a sobrar.

No sé, todo esto es atropellado. LLegan las doce y quiero oir la rueda de prensa, pero sólo espero que el club siga fuerte. Es cierto que ha procurado “paz social”, que es esa rara unanimidad que sólo el Madrid sabe conseguir y que es tan importante. No conviene perderla porque presagio artillería pesada y quintacolumnismo contra esta sagrada institución que es, en palabras de Valdano, “lo único en lo que el español se anima a ser el mejor del mundo”. Y ese españolito prototípico ha sido Florentino. No se le puede culpar de haber sido ambicioso. Este club no admite otra cosa.

Alguna vez escuché a Segurola decir que Florentino engañaba, que detrás de esa frialdad hierática, de ese orador estupefaciente había un fanático. ¿Y de qué te extrañas, Segurola? El madridismo es un fanatismo civil. Cuando se produjo el cambio de papeles entre Sanz y Floren en el camarín del Bernabéu el primero se despidió con un sonoro ¡Hala Madrid! que no repitió Florentino. Empezaba a cuidar las formas y huía de ese grito algo faccioso, pero creo que es un apasionado del club. Se va un madridista, podemos perdonarle la debilidad. Démosle un nuevo empuje, un nuevo proyecto a este club. La historia del club empieza a ser un diálogo reconocible. Ahora toca replegarse en las esencias: construir un equipo desde la defensa, empezar a mirar a la cantera y comenzar a vengar afrentas. Objetivos cortos, vuelta al casticismo (pero lo justo, ¿eh?). Tiempo de humildad y de reconquista. Somos más y somos mejores.

¡Hala Madrid!

Pero bueno, qué cachondeo es este. Que no me defiendan a Florentino, esta una forma ignominiosa y bellaca de marcharse. Las palabras “rata” y “barco” acuden a mi mente. ¿Cómo se puede abandonar la institución así, a 13 jornadas del final de la Liga? Sin una transición, sin nada. ¿Qué va a pasar? ¡¡Queremos más información!! Hay que convocar elecciones para final de temporada, ¿pero va a dar tiempo a que se prepare alguna candidatura decente? ¿Se moverán Carlos Sainz o Entrecanales? Señor, qué imagen… no quiero imaginarme a los carroñeros de “Crack 10″ (¡¡Sanz preparando una reentré!!)… por no hablar de Spork y Mundo Vomitivo.

¡¡Es el caos!! ¡¡El acabose!! Aaaaah, Florentino, qué indigno. Sólo te has sabido manejar en los terrenos en los que te sentías cómodo: La construcción y fichar como un chavalín. Has vendido una parcela, has construido una ciudad deportiva y has fichado a las estrellas que salían en los cromos. Pero cuando se necesitó una habilidad puramente futbolística… ¿qué? ¡Queiroz! ¡Luxemburgo! ¡¡Pablo García!! Vaya con el ser superior. Gracias por los servicios prestados, pero nos has dejado en la mierda; en cuanto no te ha funcionado el juguetito como querías te largas. La entidad dependiendo de que se pierda o se gane un partido… es patético.

Sin presidente, sin jugadores, sin entrenador… ¿qué más puede pasar, que salgan topos en el Bernabéu? ¡La travesía en el desierto al lado de esto era un puto tour operador! Todo es una pura incertidumbre… ¡¡Capello presidente!!

- “Pssst, ¿tú sabes por qué somos tan malos?”
- “Mí no sabe”.

“¡Soy un crack!”

“¡Quiá! ¡Para crack un servidor!”

“No me creo que me paguen 1000 kilos por hacer esto”.

“¡Tasiiiiis!”

“Ya estoy listo para la matanza”.

“¡Pa la próxima ganais, chiquitíns!”

¡Eso sí: los putos besitos que no falten nunca!

- “Mí no sabe”.

Es una lástima, hoy casi nos da un alegrón Eto´o haciendo el ridículo del año en el partido contra el Zaragoza. Una vez más, nuestro amigo Samu se sintió ofendidísmo por los “insultos racistas” proferidos desde la grada. “¡Joooooo, me han llamado negro! ¡¡A la seño que vais!! ¡No juego y no os ajunto, y además me llevo el balón!” Amos, no jodas, Kunta: Me gustaría que un día te fueras a arbitrar a un campo de regional, donde los trencillas cobran una trillonésima parte de lo que te embolsas tú anualmente, y aguantan lo que no está en los escritos, a ver si te quedaban ganas de quejarte.

Habría sido divertido que Eto´o se retirara realmente: Rijkaard habría quedado en una situación como mínimo “curiosa”, obligado a hacer un cambio inesperado por el berrinche del nene. De hacer caso al iracundo camerunés, deberíamos exigir que se suspendieran todas las competiciones hasta que se erradicaran las siguientes muestras de menosprecio:

- El “¡eeeeeeh, cabrón!”
- Las diversas apelaciones al padre, la madre y demás familia de los jugadores.
- Los lanzamientos de pelotas de papel, almohadillas, mecheros y escupitajos.
- Los apedreamientos de autobuses del equipo visitante.
- Y, por supuesto, todas y cada una de las perrerías que aguantan los árbitros, desde los insultos a las agresiones, pasando por las emboscadas al final de los partidos.

Cualquier profesional del balompié sabe que existe una separación implícita entre campo y público, que ellos van a jugar al fútbol y los de la grada a comer el bocata, beber de la bota y a cagarse en sus muertos. Pero Eto´o no, él va a escuchar lo que gritan los espectadores.

Me pregunto ciertamente si nuestro ofendido amigo ha sufrido alguna vez en su vida un caso de discriminación real, bien en Camerún (país donde ser negro no es precisamente una particularidad), bien en España, ya como profesional multimillonario.

También me gustaría saber qué diría Bilardo (¡¡pisaaaalo, pisaaaalo!!) de todo este asunto, él que cuando era jugador salía, según cuentan, con un alfiler escondido para clavárselo a los contrarios. Me parece estar viéndole, gritándole a Samuel un rotundo: “¡¡Nenaza!!”

Desde aquí le pido a Samuel que no para otra ocasión no nos prive de tan descacharrante espectáculo. La próxima vez que te digan cosas feas desde la grada, no te cortes: Vete.

Amigos, comienzo una serie que imagino larga (e irregular en su frecuencia, me temo) sobre mi renuncia al florentinismo, fe de la que abjuro con todo el dolor de mi corazón. He sido un florentinista de la línea dura (más cerril que Roncero, menos carnal que Pitina), y ya he dicho que es, sin discusión, el segundo presidente en la historia del club, pero su mandato (no digamos legislatuta, no legisla todavía) tiene algo de gran ilusión colectiva. Una máquina de felicidad, un embeleso que se acerca al embeleco. Me explico, más allá del juego de palabras: Floren ha hecho del madridismo una secta que promete una felicidad eterna (tiendo a interpretarla como una de las manifestaciones del milenarismo, una respuesta al pánico del tránsito de 1999 al 2000, una salida castellana y lúdica al humano temor al apocalipsis) y para salirse de ella hay que empezar por humanizar al líder. Ahí va mi primer reproche.

No entiendo que habiendo repetido una y mil veces la intención, no ya de jugar bien, sino de ser los mismísimos “discípulos del talento” no se cuide lo fundamental, la persona que ha de dirigir el flujo del balón. El Barcelona ha fabricado, con una admirable regularidad de ganadero, de genetista, una decena de magníficos mediocentros, mientras nosotros ni siquiera tenemos jugadores específicos para ese papel. Algunos entrenadores (Floro), algunos paises (Italia), dudan de la existencia de la mediapunta; pues bien, nosotros tenemos una docena de genios incomprendidos. Y ningún equipo del mundo conocido (habrá que preguntar a Caro por el suyo) puede presentar cinco internacionales para el lateral derecho. Abundancia disparatada en puestos secundarios, pero nada, la más absoluta nada en el puesto definitivo. Gravesen, insistente en su torpeza, y Guti, ausente y genial en proporción desigual, son dos mediapuntas, y García, único especialista, es un fracasado reincidente en grandes clubes, lento, autista, incomprensible y pendenciero. Un jugador impropio y que contra todo pronóstico recibe más que da.

Que no se diga nada de Makelele. Era una lapa con una tranca legendaria, nada más. En realidad, en quince años sólo hemos tenido a Redondo, una apuesta personal de Valdano que terminó por imponerse en uno de esos absurdos debates que a uno le hacen dudar de su madridismo: Simeone o Redondo. Ganó el Príncipe y perdieron los comandos casposos que por entonces dirigía un ayatolá con cascos que nos tocaba a todos la pirola. Redondo, por ser guapo, tener una mínima lógica gramatical y jugar con gesto elegante y altanero tuvo que purgar largos meses de silbidos y reticencias. Y otro referéndum memorable: Redondo contra Milla.

Y en estas llega Cesc. Wenger, un francés que vive en Londres, ha visto más que toda la larga lista de ojeadores del Madrid. Menudo ejército de subsidiados que tiene el club. Yo, por ejemplo, llevo tiempo preguntándome por el ojeador madridista en África: rompió el hielo con Mutiu, se cubrió de gloria con Eto’o y desde entonces no ha dado señal de vida. Se habrá hecho misionero.

Me desvío. Mientras De la Red y Jurado no tienen ni un minuto (Diogo antes que ninguno) el chico Cesc lidera la transición de Highbury al nuevo estadio. El mediocentro es estratega, filósofo, válvula, corazón, bomba, delineante, estilo, metrónomo, alférez y director de orquesta. Y se puede ser Karajan o un perpetrador de pasodobles y marchas militares.

La relación entre el club y esa demarcación resume más que nada la gestión deportiva de la última década y, en general, la larga y busterkeatoniana serie de despropósitos del florentinismo. Y no sólo a Florentino incumbe, alguien con autoridad y con una mínima elocuencia (Camacho no, no valen los arreos de cabrero) debería enseñar al madridismo por qué es, no sólo estéticamente repulsivo, sino inmoral haber jaleado los inicios de Gravesen en el Madrid. Inicios, por cierto, tan parecidos a los del toro que sale a la plaza: un organismo que resopla y entra al trapo con demasiada fuerza y que choca con los límites que encuentra.

Florentino Pérez ha concedido una entrevista a Onda Cero conducida por J.J. Santos, el presentador más atractivo de la prensa deportiva española. Las respuestas se ciñeron fielmente al guión habitual, nadie podrá acusar al presi de ir a estas cosas sin la lección aprendida… ¿Pero qué ocurriría si un día, aviesamente, le introdujeran antes de la entrevista una droga de la verdad en el café y comenzara a responder lo que REALMENTE piensa? Hagamos el experimento…

Floren normal: “A día de hoy, López Caro seguirá siendo entrenador del Real Madrid. Lleva dos meses con nosotros y estamos muy satisfechos con su trabajo. Sabemos que administrar el talento de los jugadores es muy difícil, pero estamos contentos con él”.

Floren drogado: “Joder, estoy como loco buscando entrenador, pero no me llega la camisa al cuello pensando que puedo volver a cagarla. Ante todo tiene que ser un tío con glamour, ya se sabe que aquí el nudo de la corbata es toda una institución. Me sugirieron a Mané, pero con ese bigote… ¡si parece primo de Del Bosque! ¿Caro? Sí, un muchacho muy simpático.”

Floren normal: “Estoy seguro de que Ronaldo seguirá en el Real Madrid. Él quiere seguir aquí y ni Milán ni Inter han realizado una oferta por él.”

Floren drogado: “Ojalá que siga -me temo que eso lo piensa de verdad-, pero ya estaría bien que nos ofrecieran unos milloncejos por el gordo”.

Floren normal: “Puede que no fuese el momento ideal para hablar sobre ese tema, pero pensó que sería una buena ocasión para que el público le mostrase su cariño, ante un choque como el del Arsenal”.

Floren drogado: Lo mismo. Semejante dislate sólo puede decirse bajo el efecto de estupefacientes. Un multazo cariñoso le metía yo.

Floren normal: “Capello tiene contrato con la Juventus y seguirá en septiembre en el conjunto italiano. Tengo que matizar que no ha habido contactos con él y ni mucho menos ha pedido una lista de futbolistas de cara a la próxima temporada.”

Floren drogado: “Le he ofrecido el oro y el moro (a través de intermediarios, por supuesto), pero ese CABRÓN de Moggi es duro de pelar. En cualquier caso, ya le he dicho a Fabio que no se le vaya la pinza con jugadores, ya habrá tiempo de gastar cuando venga.”

Floren normal: “Me marcharé del Real Madrid cuando vea que no es posible compatibilizar este puesto tan bonito con el cargo que tengo en mi empresa. De todas formas, si las elecciones a la presidencia fueran hoy o dentro de un mes, me presentaría. No estoy cansado y la gente puede estar muy tranquila a ese respecto”.

Floren drogado: “Ah, ¿pero alguien había soñado que sería de otra forma? ¡Pero si me gusta más esto que a un tonto un palo! ¡Seré recordado como un segundo Bernabéu, y si me echan tendrá que ser a hostias!”

Floren normal: “Emilio Butragueño es uno de los activos de este club y cada año que pasa se hace más acreedor de un puesto como el de presidente. Es un ex jugador del Real Madrid y tiene una gran preparación en el aspecto puramente empresarial”.

Floren drogado: “Vean la respuesta anterior. Que espere Emilín a que me retire, que espere… ¿He mencionado que le sienta muy bien la corbata?”

Floren normal: “Todavía queda mucho y tenemos opciones de conseguir dos títulos. Tenemos calidad para ello y seguir trabajando pensando en el futuro, de cara a la renovación que tenemos en mente con la idea de rejuvenecer y motivar a la plantilla”.

Floren drogado: “Estoy como loco por volver a sacar el talonario.”

Floren normal: “Antes de 2008 estará empezado el proyecto [de cubierta del estadio], o incluso puede estar acabado. El Bernabéu es nuestro templo sagrado y es un lujo que debemos conservar y mejorar.”

Floren drogado: “He repetido tantas veces esa gilipollez que ya hasta me la creo. La verdad es que el Bernabéu es un MOJÓN al lado de estadios como el Allianz Arena, por muchos remiendos que le pongamos, pero es que salirse del dogma es muy cansado, oye.”

- Pues sí, estuvo distraído el partido en Stamford Bridge. Haciendo la comparación, el del Bernabéu parecía de una liga inferior, joder. Y es que había buenos elementos en los dos lados: Por parte del Chelsea, Robben y Gudjohnsen parecían auténticas máquinas de fútbol, con el balón cosido a los pies, mucha potencia y siempre hacia delante. En el equipo pistacho, Ronaldinho y Messi no iban a la zaga. En general mucho primer toque, velocidad e ideas claras. Amos, nada que ver con el Madrid. Particularmente bello el segundo gol, con un pase perfecto de Márquez y remate del negrito que fue canterano del Madrid. Sólo nos podemos reir -por reirnos de algo- de la melena absurda de Motta (¡parece Valderrama!), y de sus goles de espuela en propia meta. Por lo demás, estamos muy lejos… ah, Capello ha perdido 3-2 en Alemania. Vaya partido habrá sido ese.

- Al parecer Floren no quiere que se vaya Ronaldo. Esto huele a affaire que estaremos reprochando amargamente dentro unos meses. Hoy Ronaldo vale 20 millones; en un año, lo mismo que Figo…

- Hablan de nosotros en la red: Un tal Borjamari, que al parecer es bastante progre, comenta bitácoras en la suya propia (http://borjamari.blogspot.com). Dice de nosotros:

“fansdelmadrid, así, en plural, fans, pero fans fans.. que para eso son dos.

(…)

El pobre fans (en plural) anda cabreado y con razón. Parece que no ha podido soportar que el conjunto de sus amores, vestido con la camiseta menos carismática del universo (el color calzoncillo no es cool) haya mutado en una suma de egos y buenas plantas, en una especie de equipo de tebeo integrado por modelos publicitarios (de ídole entre metrosexual y multiétnica) que no dan una.

Su sentencia es rotunda “el equipo es una mierda”. Ante semejante afirmación no puedo cruzarme de brazos. Por eso, por una vez y sin que sirva de precedente, borjamari, en un gesto de desprendida generosidad, en vez de ponerse a opinar del demagógico bodrio de plural nombre, se atreve a mandar una recomendación a sus autores: a partir de ahora nada de partidos de fútbol en directo: a enchufar el emule y a bajarse el artefacto audiovisual titulado “real: la película”, video corporativo con ínfulas de elenfatiasica película firmada por mi tocayo borjamanso.”

Remata con: “Sé que no os gusta que sea bueno, pero comprenderme la excepción de hoy.”

Pos fale. Al parecer, lo que desconcierta al chico es que la bitácora no se llame “fan del Madrid”, pensando que lo he sustituido por el vulgarismo “fans” (vulgarismo cuando se refiere al singular, claro). Quizá no se le ha pasado por la cabeza que no todos los nombres de bitácoras se refieren a su autor… debe ser lo que tiene pasarse de egocéntrico. Pero bueno, aparte de calificarnos de “bodrio demagógico”, asegura que ese día está siendo bueno, así que igual es una opinión positiva y todo. Gracias por las visitas extra, en todo caso. Sólo dos apuntes: Bastante más hortera que decir “fans del Madrid” es poner “post” en lugar de “entrada”, y los calzoncillos hace tiempo que dejaron de hacerse sólo en blanco, ¡antíguo!

Pero no creais que acaban ahí las referencias en la red. Nuestro contertulio habitual Álvaro, en un medio tan insospechado como la Revista de Bolsa, nos recomienda:

“Son un par de sujetos un tanto fachillas pero que tienen una pluma divina para escribir sobre fumfol.”

Pero Álvaro, hombre, te ponemos un plato en la mesa y tú… pero bueno, sin acritud: Ego te absolvo, me tomo lo de facha como un cumplido. Eso sí, tú eres más rojo que el abuelo de ZP. No obstante, amigos, el cálido regazo de esta página acoge toda clase de especies, desde izquierdistas a indios descarriados, e incluso algún culé que seguro nos lee.

Lo que me preocupa es lo que responde un tal Gatinho: “Verdades como puños las de fansdelmadrid. No esperaba esto de algo que empieza por “fans”.” Y dale. Hum… ¿es tan difícil de entender? Fans, sí… en plural, evocando un punto de reunión, de aglutinamiento y de animada charla para los fans del Madrid dispersos por esos mundos de Dios. Quería un nombre con gancho y fácil de recordar, y “aficionados” quedaba demasiado largo, así que “fans”. Y por cierto, 400 entradas dentro de poco.

Va, esta vez es la buena: No nos vuelven a tomar el pelo. Personalmente, no necesito más derrotas por seis goles ni humillaciones como la de esta noche para bajar a la tierra de una vez por todas: El equipo es una mierda, y no hay más cera que la que arde. No vamos a ganar la Liga, ni la Champions, y no por lo que hayamos hecho hasta ahora -pues casi todas las pifias tienen remedio en la vida-, sino por lo que no somos capaces de hacer. Todo empezó tiempo atrás, cuando se decidió mantener a Luxemburgo, por una ramplona racha de victorias en Liga, por los putos seis minutos contra la Real. El brasileño no daba la talla, y si no se vio fue por pura comodidad, la misma que ya nos ha dañado tantas veces.

La culpa es de Caro y al tiempo no lo es. Su dirección técnica es mediocre, siendo generosos, ¿pero qué se puede esperar? Anteayer estaba jugando contra el Lorca y hoy en octavos de la Champions. Un reto muy por encima de la cabeza de este bienintencionado dequeísta. Aunque el cocinero sea torpe, ya nos habíamos asomado a la olla muchas veces y nos había olido a podrido (qué digo a podrido: ¡a mierda!), pero echaban un poquito de laurel y hala, todos tan contentos.

Podríamos, casi por masoquismo, analizar los ingredientes uno a uno: Zidane… ¿cuántas veces le hemos visto ya como alma en pena? Es igual, también el emperador iba desnudo por la calle y nadie decía nada. Le veremos morir en el campo, con la lengua fuera. Y si Zidane es un alma en pena, Ronaldo es el fantasma de Canterville. Resulta patético, no ya comparado con su alter-ego pre-lesión sino incluso con el más mediocre Ronaldo contemporáneo. Me he dado cuenta de que me he cansado de él, de su obesidad, de su sudor incluso aunque no haga nada, de acordarme de lo que pudo ser. Y es un delantero mejor que otros que hemos tenido, que Zamorano, que Morientes… pero para mí es también ya un juguete roto, alguien cuya época pasó. Prefiero 20 goles de un Cassano fresco que 23 de un Ronaldo renqueante, aunque no tenga mucha lógica. Guti… ¿será verdad finalmente que es maricón? ¿Por qué en la Champions se convierte en el increíble hombre menguante? ¿Por qué le tienen que reivindicar otros y no él mismo? Woodgate… je, no digo nada.

Otra vez jugando al paso, otra vez sin centro del campo, otra vez sin un desmarque… ¿Y esos cambios? ¿Por qué no salió Xabi Alonso en lugar de a Raúl? Ah, espera, que no tenemos a Xabi Alonso, que no tenemos a un puto organizador de juego desde hace años, aunque fichamos a todos los jodidos medias puntas del planeta. En fin, para qué seguir… Wenger dice: “Fue más fácil de lo esperado”. Nos ha jodido, je. La web del club, en su mundo: No hay nada perdido y le hicieron penalti a Beckham.

Espero que Floren sufra, sufra mucho de aquí a final de temporada. Que se ponga rojo en el palco, que trague uno y mil sapos, que se despierte por la noche soñando que pierde la presidencia. Y que pase cada uno de los días que faltan hasta que arranque la próxima temporada pensando en que tiene que tirar de la cadena y armar un equipo desde cero, con Casillas, Ramos, Cicinho, Robinho y lo poco más que se puede salvar, y con Capello al mando, aunque tenga que vender el Pitina para pagarle. Con todo y con eso, espero también que siempre tenga la espina de haber tirado tres temporadas a la basura por prepotencia e ignorancia, que incluso cuando sea un viejecito se acuerde con un regusto amargo (¡¡Queiroz!!).

Por supuesto, nos querrán montar un chou parecido al de la Copa. ¿A qué espíritu van a apelar ahora? ¡¿Al de Mendoza?! Ni puto caso. Este Madrid ya sólo puede pensar en la regeneración y el futuro. A ver quién se gana el derecho de estar en él.

- Real Madrid: 0
- Arsenal: 1 (Anrí)

Llega un nuevo día D, hora H, minuto M, etc. Toda la Europa futbolística sabe que Madrid y Arsenal son los dos clubes -junto con el Manchester- más en peligro de entrar en una fase de decadencia prolongada. Hete aquí que ambos nos encontramos en la misma estación y en la misma hora para coger el último tren hacia el éxito. Habrá hostias; así ha de ser.

En esta situación tan comprometida, el Madrid llega en mejor forma. Pese a caer en la Copa del Generalísimo, lleva una buena racha de victorias ligueras, y los hombres de López Raro creen en sí mismos. La nota discordante en las últimas horas ha sido Ronaldo, pero olvidaremos su affair hasta mañana. Esta noche todos creeremos en él, aunque no sea el extraterrestre que sale en estos vídeos (http://geocities.yahoo.com.br/inter_dribles/index.html), cuyo visionado garantiza una ración de melancolía. Puede haberse convertido en un mazacote, pero es nuestro mazacote.

Su estrellita es Henry, ese que Sanz (sí, el de la entrada anterior) tenía “fichado” y que jamás vino por aquí. Aparte de ser el hombre que logrará desestabilizar al Barça, es un muy buen jugador, pero que al no estar arropado por un equipo en forma se verá empequeñecido por nuestro templo de los pescados particular, el Bernabéu (que en noches como esta siempre funciona). Y también llega, lento pero seguro, en su coche, Bergkamp. Un eterno del fútbol europeo que ha tenido mucha magia en sus pies; esperemos que tenga un partido como los malos de Zidane: Colorido pero ineficaz. Por supuesto, habrá curiosidad por ver a los nacionales Cesc y Reyes.

En fin, como dice la madre de Ronaldinho, a jogar, y que gane el mejor: o sea nosotros.

- Bueno, es una chorrada pero me hace gracia.

- Otra vez he vuelto a adjudicar las dos últimas entradas a Hughes.

Afrontémoslo: Estoy senil.

- ¿Jugamos a hacer la alineación contra el Arsenal?

Casillas
Cicinho Mejía Woodgate Mini-Yo
Guti Ramos Robinho
Zidane
Baptista Ronaldo

(Ni de coña).