- Bueno, pues nos hemos reunido (sí, “nos”… ¡el madridismo es una gran familia!) con el representante del Gago ése y ya hay un acuerdo económico con el jugador. “Sólo” falta convencer a Boca Juniors, que pide la módica cantidad de… ¡20 millones de euros! Joder, ya sabíamos que los de Boca eran unos muertos de hambre de toda la vida, pero se han sobrado con eso de los 20 kilos (que no los han visto juntos en la vida). Yo propongo ofrecerles dos millones y la cesión de Borja.

Pero bueno, lo que me ha llamado la atención de la noticia no es esto, sino que el As nos asegura que “pilló” a los implicados en medio de esta reunión supersecreta, como si sus reporteros fueran agentes de la CIA. Y yo, que soy una persona de buena voluntad, me lo creería, sino fuera porque los de Marca nos dicen que fueron “testigos de excepción” de esta misma cumbre. ¿Qué pasa, que no vieron a los del As que estaban al lado? Pues o bien este secreto lo sabía todo Dios o el que dio el soplo cobró dos veces.

- Exclusiva de la Colino (que como sabéis es una… bueno, nada): ¡Ronaldo está delgadísimo, sólo pesa 87 kilos y medio! Una sílfide, vamos, a ver si le van a tener que conectar una sonda. Para que os hagáis una idea, Baptista, que es un auténtico bestiajo, mide lo mismo y pesa 72 kilos. Algo no cuadra. Pero nada, como Ronnie ha sido bueno, será premiado (según la consabida bola de cristal del As) con la titularidad ante el Ethnic, el Dinamo y el Sevilla. Hale chaval, cómete un pastel para celebrarlo.

- Al final resulta que a la quedada sólo se han apuntado dos tíos. Me gustaría saber dónde están ahora los que se pusieron a tocar los cojones con el cambio de fechas. CQ se viene expresamente desde Italia, gracias a todos los que se han rajado por dejarlo tirado como una mierda. En cualquier caso, Daniel, CQ y yo comeremos el Domingo tan ricamente disfrutando una tarde de sano madridismo. Los que se quieran apuntar a última hora que avisen y veré si se les puede hacer un huequecillo.

- Raúl González… ¿Blanco?

¿Esta quién es, la Bellucchi? Desde luego tiene un polvazo. Observen la cara con la que observa a Cannavaro y cómo se relame; parece que estuviera pensando en merendárselo. A saber qué pasaría después de la ceremonia.

Por cierto, fuentes bien informadas me han confirmado que no le han dado el Balón de Oro por el Mundial ni por zarandajas de esas, sino por ser de un club tan prestigioso como el Real Madrid. ¡Hala Madrid!

Me ha gustado:

* La cara de Faraonito Flowers, preguntándose cómo el “equipo que desprecia el balón” le ha ganado. Pues despreciando el balón, a ocho puntitos ya.

* La cara de Cañizares cuando le han marcado. Casi se le funde el tinte a chorros.

* La cara de Morientes en el banquillo. Por poco se queda sin uñas. Esta vez no has podido celebrar como una perra contra quien te dio de comer, moro.

* La nueva celebración de Raúl con el signo de la victoria. Mucho mejor que besarse el anillito.

Más cosas:

* Fuera de casa el centro funciona de puta madre. Hoy, sin ningún tipo de complejo, hemos tenido trivote, con la incorporación de De la Red. ¡Bote bote bote, queremos cuatrivote!

* Con las carencias que hay en la plantilla, Raúl puede jugar perfectamente. ¡Va, te perdonamos!

* Cannavaro le hizo un penalti a Baraja y Ayala a Diarrá. Empatados.

* Vaya partidito de Robinho y Reyes. Así no reivindicáis las bandas, compis.

En fin, somos el mejor equipo fuera y el menos goleado de la Liga; igualito que en los años anteriores, vamos. ¿Quién se atreve a decir que no carburamos? Y qué gran satisfacción saber que cientos de miles antimadridistas babosos se han ido a la cama escocidos. A seguir comiendo mierda, majos. Y para remate, los equipos proetarras en descenso y los muchachos del básket asombrando a propios y extraños. ¡Hala Madrid!

- Violencia CF:0
- Real Madrid: 1 (Mito Raúl)

Qué pacha.

Bueno, pues ya tenemos día y hora definitivos del partido del día de la quedada (Real Madrid-Ethnic de Bilbao): Domingo día 3 a las 19:00. La zona escogida para las localidades es la Grada Alta, con un precio de 60 € cada una. Las entradas las sacaremos Gato y yo, si hay algún otro socio que pueda colaborar que me lo haga saber. Es imprescindible que me mandéis en las próximas 48 horas un correo de confirmación de asistencia a esta dirección de correo, indicando vuestro pseudónimo. Recibiréis un mensaje de respuesta con un número de cuenta donde ingresar el dinero de la entrada. Este ingreso no es imprescindible pero sí muy recomendable, ya que de lo contrario tendremos que poner el dinero que falte Gato y yo de nuestros bolsillos.

Aunque el partido empieza a las 19:00, quedaremos un poco antes en un lugar y hora por determinar para partir juntos hacia el estadio. Tras el encuentro, a eso de las 21:30, se celebrará una cena en el restaurante “Real Café Bernabéu”, con gloriosas vistas a nuestro estadio; el menú medio por cabeza es de unos 20 €.

Para asistir a la quedada no es obligatorio ir al partido ni a la cena: Se puede ir a uno solo de los eventos, a los dos o sólo a la previa. Indicadme lo que preferís en vuestro mensaje. El límite es el domingo a las 12:00. ¡Hale, a apuntarse!

Dejo aquí un montón de las observaciones que me ha traído el partido. Seguro que coinciden con las que han ido surgiendo en la mayor parte de la grey madridista, en su nuevo aprendizaje de la decepción.

Nuestra relación con este equipo francés de provincias (y ser de provincias en Francia es serlo mucho, como un salchichón, una casa rural o un queso) me recuerda a la que tuvimos, allá por los noventa, con los capitalinos del PSG. Nos eliminaron dos veces, de forma consecutiva, y anduvimos unos años expeliendo gaseosa por el trasero detrás de los Artur Jorge, Ginola, Rai, Valdo y compañía. Los franceses nos tomaron a pitorreo y dejaron para siempre un cassette con el “que Viva España” en la megafonía del Parque de los Príncipes, donde años después se dejarían el apellido los culandras (oh, ese gol de Le Guen… ¿o fue Guerin?), y me parece que también el Dépor… el deporculo. Todos los que se rían por lo del Lyon acabarán muriendo del mismo acero.

El año pasado, guiados por el genio mímico y la fantasia romboidal de Luxa, perdimos con poco decoro en Lyon y arrancamos un empate pundonoroso en casa. Este año ha sido lo mismo. Creo que no ha habido sustanciales avances. Hoy he sentido, viendo a Tiago, Malouda y Juninho lo que sentí cuando el Ajax de Van Gaal se paseó por Chamartín, una sensación de ver a niños en traje de comunión contra un equipo contrachapado; quizá no tanto, porque ese Ajax era una supernova y este Lyon quizá no sea, hombre por hombre, nada del otro jueves. Carew, uno que no le servía al Mestalla (como Reveillere, ese que no puede tener más cara de francés) ha sido capaz de llevar al Balón de Oro a una especie de marcaje de baloncesto, un territorio parafutbolístico. Un agarrao de noventa minutos. Helguera, mientras, inventaba cojeras, clamaba al cielo, escupía y ponía esa sonrisa, ya tan familiar, de incredulidad, de incredulidad crispada, diría yo. Todas las formas de la impotencia que caben entre dos curras de surfero del cantábrico. Como exculpándose ante el mundo a base de muecas. Otro que tiene línea directa con el Altísimo es Robinho: cuando falla una ocasión gira súbitamente, abre las manos como un predicador y mira al cielo con una fijeza sufí. Están todos como unas maracas, y uno no se lo explica, con lo que deben de follar estos tipos.

Yo estoy dispuesto a ver siempre el vaso del Real Madrid medio lleno, pero me atormenta el hecho de no saber qué partido tiene don Fabio en la cabeza, el ideal que persigue. Mi ideal eran los comentaristas de Antenatrés, Schuster y Laudrup (por cierto, para quien no lo sepa y lo sospeche, Matías Prats también es colchonero). También Juninho tiene un lugar en mi fantasía (a Juninho ya le hemos quitado el Pernambucano porque nadie se acuerda ya del otro juninho, el pequeño prognato): un Chamartín edénico lleno de centrocampistas altivos. ¿Jugaremos alguna vez como este equipo francés? Yo creo que el gran argumento a favor del italiano, uno que además se suele obviar, es que fue responsable de uno de los equipos más asombrosos e infalibles que han visto los tiempos, ese Milan postArrigo que hacía giras por Europa para ver si alguien le derrotaba, como quien echa pulsos por las ferias. Queremos pensar, los que recordamos ese equipo, que Capello sabrá qué hacer, que tiene un plan y que ese plan nos llevará a algún sitio donde merezca estarse. Pero la travesía se promete larga, tortuosa y epidémica. Muchos morirán de escorbuto en medio del mar. Para empezar, Capello ha convertido al Madrid en el Tottenham Hotspurs. Sólo marcamos de cabeza. Nos pasamos la vida analizando con amargura la actitud piperil de la grada, pero debemos entender en vez de recriminar. Todos somos madridistas. Toda la vida nos han enardecido las mismas cosas, las paredes, los centros medidos, el juego por bandas, eso es lo que sabemos aplaudir y a muchos nos sale un olé involuntario. Nos ponemos como motos con cierto tipo de fútbol. ¿Qué nos piden ahora? ¿Una sintonía con un equipo que sólo sabe meter goles de cabeza? ¿Que cual hinchas ingleses gritemos “iiiiaaaaaaaaa” como posesos al forzar un córner? Por favor…

Yo creo que ese cortocircuito con nuestra propia historia y nuestra manera de ser paraliza al mismo equipo. Se supone que trabajan para ser un equipo difícil de batir y eso obliga a una actitud muy determinada, de sobriedad, abnegación y humildad. No se trata de tiquitaca contra capellismo; es que yo creo que el capellismo necesita un entorno nuevo. Hoy teníamos una prueba para ser humildes. Se trataba de enfrentarnos a un test. Saber, contra el mismo equipazo, si éramos mejores, un poco mejores que hace unos meses. Pasábamos un examen. Es decir, nos presentábamos ante alguien que sabe más que nosotros. Pero el diario más leído de España (mejor diré más ojeado) llamaba a la remontada, sacando por enésima vez a pasear sobre un añoso Babieca (más Rocinante que Babieca) al Cid Juanito, fatigando al mito hasta gastarlo, be water Real, leave alcohol mate, e incluso la bitácora más prestigiosa del madridismo, inflamada por el calderonismo talibanesco de su líder, despreciaba irreflexivamente al rival (poniéndosela, por cierto, botando a los trolls, que hoy se lanzarán cual Santillanas). Los jugadores llegan a través de La Castellana a un estadio en el que la luz y el rumor empujan a irse hacia arriba, a igualar antiguas gestas, a perder un poco el respeto al que visita. No sé, creo que jamás podrá ser el Madrid el equipo granítico que ansía Capello. Un equipo sometido a tanto ruido, a tanta presión debe, por fuerza, despistarse. Siempre habrá algún escape, sobre todo mientras haya Gutis, con la cabeza como una tetera. El madridismo, cuando llega al Bernabéu, pide jarana. No sabemos ver un partido en el que no pase nada. No tenemos una inteligencia táctica, sino estética. Despreciamos los goles de córner, que nos parecen menos goles (salvo en semifinales, que vale todo), y consideramos un burreo intolerable que el rival tenga el balón en nuestro estadio, como si un invitado a casa se atreviese a vestir nuestra bata, calzar nuestras babuchas y ocupar nuestro sillón frente a la tele.

Nos hemos merecido perder y quizá hubiese sido lo mejor. La reacción de coraje del equipo es la de un equipo blasonado que saca el orgullo, la vergüenza torera, nada más. Esos chispazos tienen el inconveniente de maquillar el moratón, se recompone el gesto pero se oculta el daño y se pospone la solución. Por cierto, lo del holandés con los penaltis me recuerda a lo de Figo. Vaya tomando nota el comandante. Y Coupet para y yo no sé por qué pero no me imagino en las radios francesas un coro de giliflautas gritando como quinceañeras “¡San Coupet! ¡San Coupet! ¡El catecismo, el catecismo!”

Tengo miedo de que se malgasten los 1100 millones de euros en seguir una dirección equivocada. Lo siento. Juninho juega al fútbol con gesto despistado, con una aparente negligencia, pero es elegante y concreto. Ese fútbol es el que yo he valorado toda mi vida. El fútbol del Madrid es un galimatías. Guti es nuestro Juninho, pero Guti te falla siempre, cuando más se le espera Guti falla. Robinho no disfruta de uno-contra-unos porque el balón tarda un siglo en llegar a banda y llega cuadrado; y sin esos aclarados que le reduzcan la jugada a una sola opción primordial, el regate, Robinho se ofusca y acaba tropezando y torciendo la boca. Los cambios de juego no cruzan el océano como en tiempos de rutilar galáctico; Reyes no es Figo, hay bandas pero no lucen. Raúl, que está tremendo y homérico, es el único en poner algo de criterio, a su manera suburbana. Emerson y Diarrá, incapaces de encontrar una salida, parecen ratones beodos en medio de un laberinto. Hay gente que al recibir el gordo de la Lotería arruina sus vidas. Florentino sabía manejar las millonadas. Ponía el dinero en un número de la ruleta de los fichajes con la desenvoltura de un jugador experto (hasta que se le acabó la suerte, dirán algunos). Pero Calderón y Pedja, ¿se han visto en otra? Ay, cuanto más dinero se tiene más importante es la gestión. La prudencia, la humildad, el comedimiento, la discreción… palabras que manejan los muy ricos.

Mañana se meterán con Cannavaro, puede que con razón, pero a mí me ha gustado que en el escarceo pandillero del final del partido (Ramos va a cumplir muchos ciclos de tarjetas en su vida), cuando todos galleaban con gesto hosco, él buscase el cuerpo a cuerpo con una angelical sonrisa. Eso debe de ser el barrio y Nápoles, y la manera local de vacilar mientras se amenaza de muerte para que no sospeche nadie. Mañana los trolls me llamarán marica, pero parece un modelo de Gautier, con algo pasoliniano en su sonrisa. Il Bello es nuestro Benito metrosexual. Amémosle sin complejos.

Sigo manteniendo que Cassano es un genio y que tiene más talento en la uña de un pie que todo el Madrid junto. El gol del empate ha venido por un cabezazo suyo. Que conste. Habiendo tanto notario de la nada, tanto contable de la palomita superpop, alguien tiene que rellenar el haber de este genio, que por genial resulta incomprendido.

Toulalán tiene el nombre mas bonito de la Champions (y la Champions es el cosmopolitismo de los hooligans), no sé de dónde es, pero suena a Antillas y a calipsos, a estribillo de Georgie Dann, a ultramar y al final, un poco, a choteo, a recochineo. Como tururú, pero en gabacho.

Del partido se puede seguir hablando en comentarios. Un saludo a todos, y de manera especial a Corso.

- Real Madrid: 2 (Diarrá y Van Nistelrooy)
- Olympique Lyonesse: 2 (Carew y Malouda)

- Lo digo así, con los cojones que me caracterizan. Para qué voy a hablar del contrato, si ya lo habéis dicho vosotros todo. Bueno, sí comentaré algo: Lo de Telemadrid con 120 kilos anuales parecía la hostia, así que éste con más de 150 debe ser la recontrahostia, ¿no? Y no se ha firmado con Prisa. Los anticalderonianos furibundos, a comer un poco de mierda, invita la casa (Razón: letrinas del estadio).

Bueno, centrémonos ya en el rival de esta noche: Hoy pasé por delante del Hotel Hesperia madrileño y vi el autobús de los franceses, decorado con mucho colorido. “Muy bonito”, pensé, “pero más les valdría usarlo para hacer turismo por la ciudad, porque de aquí se van a llevar el banderín y poco más”.

Hagamos un somero análisis táctico: Juninho Pernambucano: Si fuera un crack, no estaría con 30 años vegetando en la Liga francesa. Luego creo que tienen también un negro que se llama Abidal. Fin del análisis.

Por otro lado, fijémonos en que Lyon, traducido, es “León”, así que es como si jugáramos contra la Cultural Leonesa o la Ponferradina. ¡De risa! Total, que no digo yo que vayamos a meterles tres, pero ganar, ganamos por huevos.

- Tenemos Guchi “ad eternam”. A mí me habría gustado decirle: “Traenos una oferta de otro equipo”, y dejar que pasaran los meses y ver cómo se ponía nervioso, y al final decir “va, que era broma, te renovamos por un par de kilitos”.

- Los rojos cuando pierden las elecciones se montan autoinvestiduras como si hubieran ganado. Es la polla.

- Más que renovar a Guchi, deberíamos ofrecer al padre Fabio un contrato de 20 años. El motivo: Esta frase que debería ser puesta en una placa de mármol en el estadio:

“Si quieres seguir la polémica, sigue, yo sigo con mi idea, dos paradas importantes, lo otro es película para mí, y él ha dicho lo mismo”.

Santo súbito.

- Estos del As tienen un sentido de los tiempos cojonudo. Justo el día después de que Guchi se autodescartase para el partido de Valencia, te cuelan en portada la noticia de que el nene no está contento con los cuatro millones y medio que le ofrecen por renovar, que quiere medio kilo más. Y digo yo, ¿qué tal si le ofrecemos una patada en el culo? O podríamos seguir la sugerencia del viejo Agnelli, para el que los futbolistas deberían recibir agua y un trozo de pan como único pago por el privilegio de jugar. Trueba dice que es normal que Guti-Gut se sienta agraviado, que a otros jugadores en la treintena les ofrecen renovaciones por varios años. Claro, claro, el mismo rendimiento ha dado Guchi que esos “otros”… Como sigan así acabamos tirando al chaval desde la torre C del estadio. Con amigos así no hacen falta enemigos…

- Semana gloriosa: En estos días vamos a follar al Lyon y a porculizar al Valencia, y además contundentemente. La verdad es que a veces me emociono pensando en lo buenos que somos.

- No van a parar hasta convencernos de que al Racing no le ganamos por los tres goles, sino por las paradas salvadoras de Casillas. Joder, si hasta incluyen la palomita a cámara lenta que hizo a ese balón que le llegaba bombeadito. “Un buen cabezazo que detuvo cerca de la escuadra”, dicen, je je.

Me da igual lo que digan, clavamos tres chicharros y los tres de jugada bonita. Ahora resulta que nos reprochan… ¡que Casillas tenga que hacer paradas! Si te parece va a pasarse todos los partidos tocándose los cojones, no te digo… Algunos apuntes:

* Confieso que Reyes me gusta más que Robinho. Tiene una idea más directa del juego, y además sin él en el campo no tenemos un lanzador de faltas.

* Éste parecía muy triste por no poder ir a la boda del de la cienciología. Eso de ser deportista profesional es durillo…

* Si no llegan a anular el gol del mendigo, lo tenemos hasta en la sopa. Aunque algo de su nivel ha recuperado, eso es innegable.

* El doble pivote progresa adecuadamente. De esto no hablan el tontaina de Trueba ni Cerdaño.

* ¡Vaya cabriolas pega Ramos!

* Menudo misil el gol del Racing.

* A mí lo del violonchelo me gustó.

* ¿Qué decimos de Guchi?

Bueno, la progresión del equipo es imparable e innegable. El Barça va para abajo y tiene medio equipo lesionado, y al Valencia le han puesto hoy en su sitio. Sólo queda quitarse de enmedio al Sevilla. ¡¡A por ellos!!

- Real Madrid: 3 (Ramos, Reyes y Diarrá)
- Racing de Santander: 1 (Caray con Garay)

El nombre de Puskas nos evoca tiempos en los que la mayoría de los que entramos aquí no habíamos nacido. Tiempos de un fútbol que parece legendario, en cierta forma menos auténtico, como las películas del Oeste. Pero ese fútbol no salió de ningún guión, existió realmente, y ya movía por aquel entonces a millones de personas. Simplemente era un deporte más joven y menos profesionalizado, más ingenuo acaso.

Era la época en que se podían ganar las finales por siete goles, se jugaba con cinco delanteros y las camisetas no llevaban publicidad, sólo escudos. Y en esos tiempos de exuberancia y de ataque sin complejos Puskas fue el mejor. 500 goles en 500 partidos, casi inigualable.

Su historia madridista fue otra de las hazañas de Bernabéu, que se empeñó en incorporarlo al club. Curiosamente, Puskas, que había huido sin dudarlo de la Hungría ocupada por los soviéticos, no tuvo reparo en instalarse en la España “fascista”, camino que seguirían muchos otros. Igual es que no se vivía tan mal aquí… Don Santiago decidió recuperar al jugador que le había entusiasmado años antes, pese a estar gordito y semiretirado. Y aunque antes he dicho que el fútbol estaba antes menos profesionalizado, al parecer por aquel entonces conseguían hacer adelgazar a los jugadores, y ahora no somos capaces. A partir de ahí prácticamente todo serían victorias, goles y títulos. Por cierto, un dato que no se suele citar: Tras ganar las cinco Copas de Europa, el Madrid consiguió cinco Ligas seguidas. Eso sí que es un “ciclo”, y lo demás tonterías.

Dicen que en los últimos años a Puskas se le reservaba para jugar sólo la Copa de Europa, tal era la confianza en su puntería. Tras retirarse, siempre guardó en su corazón al Madrid y a sus compañeros. Eso es lo que yo llamo una leyenda de verdad, no como otros, que ahora se dedican a segar el césped de su jardín y ni encienden la tele para ver a su ex-equipo.

El tratamiento de su muerte en la prensa ha sido, por lo general, pésimo. Para As, la noticia del día es que Beckham y Ronaldo no van convocados, y para el Marca que Nadal juega contra Federer (aunque estos últimos al menos le han dedicado un pequeño especial). ¡Cuántas portadas le daría Puskas a estos dos medios! De los periódicos catalanes ni hablamos. Y desgraciadamente, la que menos ha estado a la altura ha sido la web del club, que se ha dedicado un día más al desvergonzado peloteo presidencial. ¿Es más importante no sé qué sarao de Calderón con la prensa que la muerte de Puskas? Lamentable. A pesar de todo, seguro que todos los madridistas de bien tuvieron ayer un recuerdo para él.

Que nunca muera el espíritu de Puskas, que jugadores, entrenadores y directivos nunca olviden que el fútbol ha de ser, ante todo, una fiesta. Y que los delanteros nunca pierdan el ansia de meter goles y más goles, como los que tantas veces clavó Pancho.

Descanse en paz.